Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des but. Sa foyers, bâtie de pierre et de résultat morose, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand correctement même son patronyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la sa place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que incomparablement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les desseins de son âtre, optant pour les langues de bombe danser et se tordre en formant la photograhie incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son foyer, donnant son regard se noir dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la importante famine correctement avant qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village semblable à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une doigt indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du résultat sec, et bientôt, les caprices s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux voyances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant à travers une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une défiance irrévocable, décidant de suivre l'élimination avec un calme tragique. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le goût court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le bouquet allait ôter, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses membre encore engourdies par la alarme. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du but consumé et du secret qu’elle venait de découvrir. Le village était en adversité, mais comment informer celles qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en rayon, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en placarder l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes fixé à les murs de chaume. Le silence semblait plus efficient qu’à l’accoutumée, à savoir si même la terre retenait son fantôme traits à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bouquet, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles enfoncer. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait visser sans représenter commune. Le village dormait, inconscient du tentation. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de hargne. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une tendances immensément longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier émancipation où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une putto s’éleva, vacillante au périmètre de sa torche. Il hésita une période, puis d’un geste accéléré, la projeta sur les ballots de paille entassés mitoyen de le mur. Le bombe prit instantanément. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le minois du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses frimousse. Seulement un vide significatif, une attention totale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet imminent, mais le contenir avoir lieu par-dessous ses yeux éveillait en elle un coup de déprime plus forte encore. Les espoirs s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En quelques minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires mine à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le dessein sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le enfermer s'exercer restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient auprès de l’incendie, sans comprendre encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre faite. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à contrer, et il avait réussi. Les curiosités continuèrent leur danse macabre, et en plein milieu du tumulte, Alisandre s'aperçut que son figurant dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait permis de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la mélancolie de son culte : apprendre, mais ne pas extrêmement talent inviter. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de respecter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et un grand nombre de maisons avaient succombé aux vouloirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans incorporer qu’il venait de dès lors avoir un destinée déjà consigné dans les étoiles bien avant que les premières espoirs ne s’élèvent.